Дело о происшествии на Брентвуд-стрит

Рассказ:

Сидел на сайте и читал рассказы. Какие-то ваши, какие-то нет. Решил набросать кое-что, не судите строго, первый мой опыт... 1. Полицейский департамент Лос- Анджелеса. 11 июля 1993 года. Воскресение, 16:00. - Джерри! Джерри! - Почти срывая голос кричал Ричи, врываясь в кабинет старшего офицера Джерарда Форсби, кидая на стол тонкую папку. - Что там снова случилось? - Устало поднял взгляд на взбесившегося коллегу, мускулистый и рослый афроамериканец по имени Джерри. - Чёртов псих... Ты представляешь?! - Задыхаясь бормотал Ричи, практикант отдела по расследованию бытовых происшествий. - Тише, Рич, успокойся и расскажи все по порядку, какая муха тебя укусила?Ричи оперся о край рабочего стола своего наставника, глубоко вздохнул несколько раз и закрыв глаза начал объяснять суть ситуации... 2. Сансет- бульвар. 10 июля 1993 года. Суббота, Час пик. - Слушай, вот говорил я тебе, не надо ехать по Сансет-бульвар, любому в этом городе известно, здесь в час пик такие пробки, что можно смело оставлять машину прямо посреди дороги и идти обедать как минимум до вечера. - Решил просветить своего коллегу темноволосый, худощавый патрульный. - Да ладно тебе, Рикардо, ты посмотри вокруг, какая красота! Лично я могу любоваться этими видами бесконечно! - Ответил напарнику толстый и лысеющий офицер Лоури. - «Брентвуд-стрит, дом 211, есть кто рядом?» - С невозможным шипением и скрипом пробормотала рация патрульного автомобиля под номером 31. - Я тридцать первый, мы совсем рядом, что там? - Ответил в рацию Рикардо. - «Поступил вызов... звонил мужчина... мы толком не поняли... в общем, надо проверить парни», - не уставая шипеть надрывалась рация... Подъезжая к дому 211 по Брентвуд-стрит, полицейский автомобиль остановился, мотор заглох. Двое патрульных вышли из машины и направились к входной двери. Дверь была заперта. Звонок... ещё... ещё... - Эй, есть кто? - Громко спросил Рикардо, заглядывая в окна, завешанные красными занавесками. - Похоже никого нет, ложный вызов, как думаешь, Рик? - Вытерая пот с широкого лба спросил Лоури. - Стой здесь, я обойду дом на всякий случай, - ответил Рикардо, спускаясь с маленького и уютного крылечка. Пройдя за угол дома, офицер обнаружил пустующую собачью будку, дерево, побитое годами, на котором висела шина, привязанная канатом к самой толстой из ветвей, формируя подобие качели. ”Вроде ничего подозрительного. Но нужно удостовериться наверняка», - подумал Рик. Проходя мимо очередного окна, патрульный услышал что-то, напоминающее плач. Решив не рисковать, он вернулся к входной двери, где его ждал уже заскучавший напарник. - Так, Лоури, придется вскрыть дверь, я слышал плач. - Сказал тихо Рик. - Ок, я прикрою если что, - ответил толстяк, доставая из кобуры пистолет Beretta. 3. Брентвуд-стрит 211. 9 июля 1993 года. Пятница, 20:00. Маленькая, курносая девочка, в пижаме бежала по лестнице из своей комнаты на втором этаже на кухню, где играла музыка. Подойдя к кухне, она увидела как мужчина в светлой футболке что-то готовит. - Папа, что там так вкусно пахнет? - спросила девочка тоненьким голоском. - Я готовлю тебе ужин, милая, мне придется сегодня уехать на ночь, работа... - Грустно ответил мужчина среднего возраста. - Опять? Ну а как же я? - состроив грустную мордочку чуть не заплакала маленькая и беззащитная 9-летняя Сабрина Хатчинс. - Бри, милая, потерпи немного, скоро папа перестанет уходить на ночные смены, просто сейчас такой период. - Подняв на руки дочку, сказал Мэтт Хадчинс. Мэтт был из работяг. Целыми днями, не редко и ночами он работал в порту. Работа конечно не самая лучшая, но умереть с голоду не давала. Он был готов на всё, лишь бы его дочь была счастлива и ни в чем не нуждалась. А вот такие смены, как эта - ночная, приносили ему пару десятков баксов сверх оклада и он мог купить своему ангелочку очередную фееподобную куклу, при виде которых глаза ребенка распахивались и наполнялись истинным счастьем. Мэтт ради этого минутного мгновения мог заниматься какой угодно тяжелой работой. - Если что, набери вот этот номер, это номер офиса в порту, спроси меня, я предупрежу сторожа о возможном звонке. - Надевая куртку, сказал Мэтт. 4. Портовый склад №2. 10 июля 1993 года. Суббота, 00:47. - Мэтью! Тут маленькая мисс желает с тобой пообщаться! - крикнул пожилой, но ещё крепкий старикан-сторож в офисе портового склада, где работал Мэтт Хадчинс. - Алло, Бри, что произошло? - запыхаясь и торопясь, спросил Мэтт. - Ничего, пап, тут приехала тетя Сара, попросила чтобы я связалась с тобой, передала привет и сказала, что теперь со мной всё будет в порядке, ты можешь не волноваться. Сидел на сайте и читал рассказы. Какие-то ваши, какие-то нет. Решил набросать кое-что, не судите строго, первый мой опыт... 1. Полицейский департамент Лос- Анджелеса. 11 июля 1993 года. Воскресение, 16:00. - Джерри! Джерри! - Почти срывая голос кричал Ричи, врываясь в кабинет старшего офицера Джерарда Форсби, кидая на стол тонкую папку. - Что там снова случилось? - Устало поднял взгляд на взбесившегося коллегу, мускулистый и рослый афроамериканец по имени Джерри. - Чёртов псих... Ты представляешь?! - Задыхаясь бормотал Ричи, практикант отдела по расследованию бытовых происшествий. - Тише, Рич, успокойся и расскажи все по порядку, какая муха тебя укусила?Ричи оперся о край рабочего стола своего наставника, глубоко вздохнул несколько раз и закрыв глаза начал объяснять суть ситуации... 2. Сансет- бульвар. 10 июля 1993 года. Суббота, Час пик. - Слушай, вот говорил я тебе, не надо ехать по Сансет-бульвар, любому в этом городе известно, здесь в час пик такие пробки, что можно смело оставлять машину прямо посреди дороги и идти обедать как минимум до вечера. - Решил просветить своего коллегу темноволосый, худощавый патрульный. - Да ладно тебе, Рикардо, ты посмотри вокруг, какая красота! Лично я могу любоваться этими видами бесконечно! - Ответил напарнику толстый и лысеющий офицер Лоури. - «Брентвуд-стрит, дом 211, есть кто рядом?» - С невозможным шипением и скрипом пробормотала рация патрульного автомобиля под номером 31. - Я тридцать первый, мы совсем рядом, что там? - Ответил в рацию Рикардо. - «Поступил вызов... звонил мужчина... мы толком не поняли... в общем, надо проверить парни», - не уставая шипеть надрывалась рация... Подъезжая к дому 211 по Брентвуд-стрит, полицейский автомобиль остановился, мотор заглох. Двое патрульных вышли из машины и направились к входной двери. Дверь была заперта. Звонок... ещё... ещё... - Эй, есть кто? - Громко спросил Рикардо, заглядывая в окна, завешанные красными занавесками. - Похоже никого нет, ложный вызов, как думаешь, Рик? - Вытерая пот с широкого лба спросил Лоури. - Стой здесь, я обойду дом на всякий случай, - ответил Рикардо, спускаясь с маленького и уютного крылечка. Пройдя за угол дома, офицер обнаружил пустующую собачью будку, дерево, побитое годами, на котором висела шина, привязанная канатом к самой толстой из ветвей, формируя подобие качели. ”Вроде ничего подозрительного. Но нужно удостовериться наверняка», - подумал Рик. Проходя мимо очередного окна, патрульный услышал что-то, напоминающее плач. Решив не рисковать, он вернулся к входной двери, где его ждал уже заскучавший напарник. - Так, Лоури, придется вскрыть дверь, я слышал плач. - Сказал тихо Рик. - Ок, я прикрою если что, - ответил толстяк, доставая из кобуры пистолет Beretta. 3. Брентвуд-стрит 211. 9 июля 1993 года. Пятница, 20:00. Маленькая, курносая девочка, в пижаме бежала по лестнице из своей комнаты на втором этаже на кухню, где играла музыка. Подойдя к кухне, она увидела как мужчина в светлой футболке что-то готовит. - Папа, что там так вкусно пахнет? - спросила девочка тоненьким голоском. - Я готовлю тебе ужин, милая, мне придется сегодня уехать на ночь, работа... - Грустно ответил мужчина среднего возраста. - Опять? Ну а как же я? - состроив грустную мордочку чуть не заплакала маленькая и беззащитная 9-летняя Сабрина Хатчинс. - Бри, милая, потерпи немного, скоро папа перестанет уходить на ночные смены, просто сейчас такой период. - Подняв на руки дочку, сказал Мэтт Хадчинс. Мэтт был из работяг. Целыми днями, не редко и ночами он работал в порту. Работа конечно не самая лучшая, но умереть с голоду не давала. Он был готов на всё, лишь бы его дочь была счастлива и ни в чем не нуждалась. А вот такие смены, как эта - ночная, приносили ему пару десятков баксов сверх оклада и он мог купить своему ангелочку очередную фееподобную куклу, при виде которых глаза ребенка распахивались и наполнялись истинным счастьем. Мэтт ради этого минутного мгновения мог заниматься какой угодно тяжелой работой. - Если что, набери вот этот номер, это номер офиса в порту, спроси меня, я предупрежу сторожа о возможном звонке. - Надевая куртку, сказал Мэтт. 4. Портовый склад №2. 10 июля 1993 года. Суббота, 00:47. - Мэтью! Тут маленькая мисс желает с тобой пообщаться! - крикнул пожилой, но ещё крепкий старикан-сторож в офисе портового склада, где работал Мэтт Хадчинс. - Алло, Бри, что произошло? - запыхаясь и торопясь, спросил Мэтт. - Ничего, пап, тут приехала тетя Сара, попросила чтобы я связалась с тобой, передала привет и сказала, что теперь со мной всё будет в порядке, ты можешь не волноваться. - Ответила спокойным и довольным голосом Сабрина. Мысли в голове Мэтта смешались. Тетя Сара? Ах, ну да, была у него троюродная сестра, видимо, приехала в гости. - Хорошо, ангел, я понял тебя. Скоро буду дома, целую. - положил трубку уставший рабочий. Что-то не давало Мэтту покоя, он шел к рабочему месту и думал. Что-то в этом звонке было не так... но что?«СТОП! Тетя Сара? Чёрт! Она же умерла 2 года назад! Девочке не хотел говорить, чтобы не расстраивать, боже мой, кто- же с ней?»Быстро взбежав по железной лестнице, ведущей к дверям офиса, Мэтт схватил телефонную трубку, лихорадочно набирая номер, он несколько раз сбился. Наконец номер был набран. Гудки... ещё гудки, нервы не выдержали и Мэтт побежал домой. Жил он, конечно, далеко, но сейчас его мозг не реагировал ни на что адекватно... Он просто бежал... 5. Полицейский департамент Лос- Анджелеса. 11 июля 1993 года. Воскресение, 17:30. - В общем, попав в дом, патрульные обнаружили что вся прихожая была залита кровью, части тела маленькой девочки были повсюду... господи... да как у него поднялась рука... он же её отец! - Закричал в приступе гнева Рич. - Подожди, а где был отец девочки? - спросил практиканта Джерард. - Да там же, в прихожей, ходил паскуда, собирал куски её тела по комнате и плакал. УБЛЮДОК! - Не выдержал и взорвался Ричи ещё громче. - Дааа уж, я конечно перестал удивляться чему либо на этой работе, но... подожди, а его допросили? - Задумчиво произнес чернокожий коп. - Да допросили, нес какой-то бред, что якобы пришла его сестра из преисподней и убила дочь. Ну не ублюдок, а?! Такое сделать, а потом ещё и выдумывать всякую чушь! - Не успокаивался Ричи. Ближе к 21:00 этого же дня на столе у офицера Форсби, лежало 34 папки с делами, похожими на дело о происшествии на Брентвуд-стрит... По всему городу за несколько часов погибло около 40 детей... Все подозреваемые по этим делам говорили примерно одно и то же... Дети звонили им и сообщали, что о них позаботится тот или иной родственник... давно уже умерший... В 21:33 зазвонил рабочий телефон офицера Форсби, звонил его маленький сын... ПС. Все персонажи вымышлены, любые сходства и совпадения - случайны.